En vísperas del Día del Defensor de la Patria
de la oscuridad devolvió el nombre del piloto de la Gran Guerra Patria
Moscú. Atascos vespertinos a la salida, gente con prisa por entrar en sus casas, relajarse, olvidarse frente a la pantalla, salpicar negativos o empalagosos, debajo del cinturón, humor vulgar, sumergirse en el mundo virtual de los juegos de computadora, convertirse en el gobernante del universo o un superhéroe brutal. Y nos dirigimos a la salida para salir de la ciudad. Vamos a una reunión con una persona real.
Nuestro "pan" de color caqui UAZ en los atascos de tráfico metropolitano parece un simple soldado de infantería Vanya en un baile de la corte entre refinados personajes seculares de pura sangre. Brillantes coches extranjeros con cautela, disgustados partiendo frente a nosotros. Lyokha Buravlyov, con la calma y la dignidad de una esfinge, mira con desprecio a los conductores de élite desde la altura del cuerpo levantado, abriéndose camino hacia la corriente de salida. Adelante, adelante, allá a la vida, al río, al bosque, lejos de las pantallas, los artilugios, las riñas, la indiferencia y la insensibilidad. Salimos a la pista, el voltaje del flujo cae. Cada vez con menos frecuencia, los cometas amarillos extrañamente retorcidos en el vidrio mojado pasan por delante de los faros de los automóviles que se aproximan. Noche. El balanceo mesurado de la UAZ en buenas pausas de asfalto, y llega un sueño salvador, como un sudario que protege los problemas y las preocupaciones.
… 26 de febrero de 1942, brillando bajo los rayos del sol con nieve blanca, una franja enrollada del aeródromo delantero, el rugido de los motores de los aviones y el bullicio comercial de los mecánicos equipando vehículos de combate alados para la batalla. Riendo a jóvenes guapos con overoles de vuelo, botas de perro, cascos de piel abrigada y gafas de vuelo enlatadas parecen haber bajado de los carteles de propaganda "Halcones de Stalin". Aplaude, un cohete rojo despega, y un enlace de LaGG, levantando una deriva nevada, se lleva a las alturas azules. La tierra cubierta de nieve blanca virgen, la línea del horizonte conecta lo imposible, dos elementos: la tierra y el cielo, difuminando los límites entre el blanco y el azul. Ahí, adelante, son uno.
El joven piloto examina la tierra y el cielo despejado con curiosidad, su corazón se llena del deleite del vuelo y la omnipotencia de un hombre que conquistó el cielo a los 20 años. Adelante, adelante a hazaña. Adelante, hacia donde el enemigo mancha nuestro cielo azul con las cruces de sus alas, hacia donde las orugas de sus tanques arrancan el manto blanco de nieve de nuestra tierra, convirtiéndola en un lío negro-sanguinolento mezclado con la sangre de nuestros soldados. Dirige su avión hacia adelante, donde los alemanes intentan romper nuestras defensas en el río Lovat.
Es omnipotente, no le teme a la muerte, porque tiene 20 años.
Aquí el manto blanco de la tierra comienza a deslumbrar con manchas negras de cráteres, líneas discontinuas intermitentes de trincheras y puntos de posiciones de artillería y morteros. Aquí el cielo azul está rasgado y manchado por manchas de explosiones antiaéreas, el odio y la sed de venganza por la tierra profanada hierven en el corazón. El rostro del piloto se enfoca, se inclina en la copa del asiento, tratando de fusionarse con el vehículo de combate, de convertirse en uno con él.
Delante está el objetivo: el río Lovat y los odiados aviones alemanes. ¿Qué puede oponerles él, un sargento con una docena de horas de vuelo? Para ellos, ¿quién pasó y conquistó toda Europa? ¿Para ellos, los "caballeros" colgados con cruces, pasando casualmente disparando los restos de municiones a las columnas de refugiados? ¡Un poco o todo! ¡Odio! Odio y sed de venganza.
La batalla. Todo estaba confuso: alas, hélices, rugido de motores, crepitar de ráfagas de cañones y ametralladoras. El cielo mezclado con la tierra, cambió de lugar en acrobacias aéreas que aún no se habían inventado. Los nuestros, extraños, oscuridad en los ojos y un golpe - uno, el segundo …
Humo en la cabina. El dosel del dosel salpicó con aceite del motor perforado, la llama lamiendo el capó extendido del LaGG y arrastrándose hasta la cabina.
Una mirada febril al suelo y, como un relámpago en un cerebro, nublado por la batalla: "Ziiiiit". Vivir para llegar a tiempo, amar, parir, criar un hijo, una hija, trabajar, construir un país, plantar hermosos jardines. Mamá, ¿qué hay de ella? "¡Zhiiiiit!"
Aquí en el río, rodeado de hielo, como un aeródromo nativo, hay un tramo recto…. Allí, más bien allí. Allí para vivir…. La llama devora un avión de madera, la piel ardiente de las botas altas de piel crujió como una sartén gigante, la silla del piloto está caliente. Esto significa que la llama ya está abajo y el paracaídas se quemó. Entonces, solo hacia abajo, solo hacia el río, solo junto con el automóvil.
"¡Zhiiiiit!" Es imposible, deshonesto morir en un incendio a los veinte !!!!!
"¡Zhiiiiit!" - susurran los labios del chico sin besar que brotan de la llama de la gasolina….
"¡Zhiiiiit!" - el único pensamiento late en la conciencia que se desvanece por el dolor.
Y, como regalo de Dios, como liberación del tormento, las tinieblas. Manos en guantes en llamas sueltan la palanca de control, el avión envuelto en llamas se muerde impotente la nariz, una poderosa hélice de tres palas rompe el espesor del hielo de febrero. Un golpe, una explosión, el silbido de una llama moribunda y el tercer elemento, el elemento negro del agua, absorbe la máquina torturada y el cuerpo humano. Y la muerte libera el alma - y el silencio….
… En setenta y cinco años, ante mí está esa hélice, ya cubierta de conchas y oxidada, pero conservando en sus palas deformadas las huellas de ese terrible golpe y el hollín de esa llama. Sobre mí hay un cielo azul claro sin una sola nube, sin manchas de explosiones antiaéreas. Y debajo de mí está el hielo blanco puro del río Lovat, sin cráteres ni rastros de llamas.
Mis amigos se inclinaron sobre los restos quemados del sargento Dmitry Pavlovich Malkov, de veinte años, y los restos deformados de su LaGG …
Voló. 75 años después, pero llegó.
Alexey, un residente de la aldea de Cherenchitsy, distrito de Staro-Russky, región de Novgorod, le mostró a Sasha Morzunov dónde estaba el avión en el río. Los chicos del club de buzos de Novgorod encontraron los restos de un automóvil en la parte inferior. Valentin encontró los documentos del piloto en el archivo. Seryoga Stepanov, Mishka, Slavik, tío Vitya, Lyuba levantó su cuerpo quemado del río durante una semana en el viento y la escarcha del hielo. Lo ayudamos a volar. Y cuando terminamos, Seryoga Stepanov, un hombre adulto, veterano de Myasny Bor, que crió, probablemente, a miles de luchadores, por las noches gritaba desgarradoramente a toda la vieja casa del pueblo, que se había convertido estos días en refugio: Gooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooo
Todos quemamos junto con Dima Malkov, quemamos con él durante una semana, sacando del agua negra su asiento, que se había derretido en lingotes de aluminio, hebillas negras de paracaídas, aún manchado de hollín. Sentimos lo que quería decirnos.
¡Qué terrible es morir a los veinte, qué terrible es quemarse vivo en un avión, qué terrible es no tener tiempo para nada en la vida, para nada y para todo! Ten tiempo para morir por tu país, morir de una muerte terrible, hundirte en la oscuridad …
Si todos, escuchaste, todos los ciudadanos de nuestro país quemaran junto con Dima Malkov, entonces no habría tanta gente indiferente y vacía, y nuestros muchachos nunca volverían a arder vivos, defendiendo nuestra tierra y nuestro cielo. Porque cualquier nueva guerra comienza cuando se olvidan los resultados de la anterior. Cuando las personas se vuelven insensibles e indiferentes al dolor de los demás, a su Tierra, a sus antepasados. Y luego nuestros hijos vuelven a arder vivos al timón de un avión de combate o las palancas de un tanque. Después de todo, ellos, nuestros hijos, pueden ser mejores que nosotros y amar verdaderamente su tierra.
Recuerde, es muy aterrador morir a la edad de veinte años, me dijo esto el sargento Dmitry Pavlovich Malkov, quien se quemó en su avión el 26 de febrero de 1942 cerca del tranquilo pueblo de Cherenchitsy en Novgorod.
