La cruel verdad sobre el inicio de la guerra contada en las cartas de un soldado de la Gran Guerra Patria
Han pasado 65 años desde el final de la Gran Guerra Patria, las cenizas de los que cayeron en las batallas se han descompuesto hace mucho tiempo, pero las letras triangulares del soldado permanecieron incorruptas: pequeñas hojas de papel amarillentas, cubiertas con un lápiz simple o químico en un apresurado mano. Son testigos invaluables de la historia y del recuerdo de familiares y amigos que se fueron y no regresaron de la guerra. Mi madre guardó esas cartas durante más de 50 años y luego me las dio.
Y todo empezó así. El primer día de la guerra, los hermanos mayores y menores de mi padre, Dmitry y Alexei, fueron llamados a la oficina de alistamiento y registro militar. A mi padre le ofendió que no lo llevaran con ellos a la guerra y al día siguiente fue a la oficina de alistamiento militar. Allí fue rechazado: dijeron que estaba fichado para la economía nacional como empleado del centro regional de comunicaciones. Pero después de tres meses y medio, cuando las tropas fascistas alemanas lanzaron una ofensiva en las direcciones de Bryansk y Mozhaisk y el país estaba en gran peligro, le llegó una citación: el señalero Matvey Maksimovich Chikov, nacido en 1911, natural de la pueblo de Dedilovo, región de Tula.
Antes de salir de la casa medio derruida, mi padre sacó a mi hermano Valéry, que nació hace dos semanas, de una cuna suspendida del techo, le apretó un bultito viviente en el pecho y, sacando una lágrima que le había salido de la cara, dijo: “Marusya, cuida de los chicos. Pase lo que pase a mí, debes criarlos y educarlos. Y trataré de seguir con vida …”Luego se despidió de mi abuela, la besó varias veces, le dijo algo, pero sus palabras fueron ahogadas por el fuerte y desgarrador grito de mi madre. Cuando su padre cruzó el umbral de la casa, ella comenzó a gritar de tal manera que parecía como si el piso de tierra temblara por su llanto …
Después de despedirse, mi padre se alejaba cada vez más de nosotros, a menudo miraba a su alrededor y levantaba la mano en señal de despedida. Mamá, cubriéndose la cara con las manos, continuó llorando. Probablemente sintió que estaba viendo a su esposo por última vez.
Pero toquemos los triángulos que se han vuelto amarillos con el tiempo y desaparezcan en los pliegues.
Entonces, la primera carta fechada el 13 de octubre de 1941:
“¡Hola, mi querida Marusya, Vova y Valera!
Finalmente, tuve la oportunidad de escribir. Incluso mis manos tiemblan de emoción.
Estoy en cursos militares en Murom, aprendiendo a luchar. Más bien, estoy aprendiendo a matar, aunque ninguno de nosotros pensó que tendríamos que hacerlo. Pero el destino nos obliga a esto: debemos defender al país, a nuestro pueblo del fascismo y, si es necesario, dar nuestra vida por la Patria. Pero en general, como nos decía el viejo instructor-activista, que regresó discapacitado de la guerra, no es difícil morir, perecer, pero es más difícil y necesario seguir con vida, porque solo los vivos traen la victoria.
En tres semanas termino los cursos de sargentos de mortero. No se sabe cuándo seremos enviados al frente …"
Todos los días, mi madre releía esta carta varias veces con lágrimas en los ojos, y por la noche, después de un arduo trabajo en la granja colectiva, me decía lo alegre y cariñoso que era nuestro padre, que todos en el pueblo lo amaban y apreciaban. No sé qué me respondió, pero el segundo triángulo tuvo que esperar mucho tiempo. La carta llegó recién el 30 de noviembre, pero ¡qué gran oferta!
“¡Mi querida, amada madre, Valera, Vova y Marusya!
Recibí noticias tuyas allá atrás, en Murom. Si supieras, mi querida esposacita, cuánta alegría me trajo. Ahora, tan pronto como tengamos un minuto libre, leeremos su carta junto con Vasil Petrovich (compañero de aldea y amigo de su padre. - V. Ch.). Por cierto, te envía saludos y me envidia por tener una familia: Valera con Vovka y tú.
No tuve tiempo de responder de Murom; los preparativos se apresuraban a partir hacia el frente. Luego estaba la partida en sí. Después de los cursos en Murom, obtuve el grado de sargento y estoy ubicado entre Moscú y Leningrado. Como puede ver, me metí en lo más duro de la guerra, en la línea del frente. Y ya logró ponerse a prueba en la primera batalla. Es un espectáculo terrible, Maroussia. ¡Dios no quiera ver a mis hijos y nietos! Y si fueran grandes, les diría: nunca crean a los que dicen o escriben en los periódicos que no tienen miedo de nada en la guerra. Todo soldado siempre quiere salir vivo de la batalla, pero cuando ataca, no piensa en la muerte. Quienquiera que fuera al ataque al menos una vez, siempre miraba a la muerte a la cara …"
Una carta franca de su padre puede provocar desconfianza: ¿cómo, dicen, podría haber llegado si hubiera censura, y la carta contuviera juicios audaces sobre la guerra? También me sorprendió por el momento, y luego todo encajó: en los primeros meses de la guerra, la censura no funcionó.
Y pronto el cartero trajo a nuestra casa el primer funeral desde el frente: "La muerte de los valientes en las batallas por la Patria murió cerca de Leningrado", el hermano menor del padre del padre, Alexei. Unos días después nos trajeron otra terrible noticia: nuestro hermano mayor, Dmitry, murió en la guerra. Su anciana madre, mi abuela Matryona, sacó del cajón superior de la cómoda las fotografías de los hijos muertos y, sosteniendo las tarjetas de Alexei y Dmitry, los miró durante un largo rato y ellos la miraron. Ya no estaban en el mundo, pero no podía creerlo. Mi pobre abuela, podía entenderse, porque nada se compara con el dolor y la amargura de las madres que perdieron a sus hijos en la guerra. La abuela Matryona no pudo soportar este amargo dolor: cuando vio a los fascistas, los asesinos de sus dos hijos, que aparecieron en el pueblo, su corazón, ya sea por una fuerte ira hacia ellos, o por un gran susto, no pudo soportarlo y murió..
Tres alemanes se instalaron en nuestra pequeña casa de madera. Pero no encontraron paz en él: de noche y de día, mi hermano de dos meses lloraba a menudo en una cuna suspendida del techo en el armario. Uno de los Fritz, enojado con él, sacó a Walther de su pistolera y fue hacia el bebé. No sé cómo habría terminado si no hubiera sido por mi madre. Al oír el clic del postigo de la cocina, entró corriendo en la habitación y, con un grito estridente, empujó al fascista y cubrió la cuna con el bebé. Fritz volvió a guardar la pistola en su funda, se acercó a la cuna, la descolgó y, pronunciando algo en su propio idioma, la llevó al pasillo frío y sin calefacción. La madre resignada se dio cuenta de que teníamos que irnos de casa. Y nos fuimos, durante más de una semana vivimos en el sótano oscuro de la abuela del vecino Katerina, escondiéndonos de los alemanes.
Regresamos del frío sótano a nuestra casa sólo cuando el pueblo fue liberado por los jinetes del general Belov. Después de que los alemanes fueron expulsados, la madre comenzó a salir a la carretera cada vez más a menudo para ver si aparecía un cartero con una carta. Mamá estaba ansiosa por tener noticias de su padre. Pero solo después del Nuevo de 1942, la oficina de correos comenzó a funcionar nuevamente. En Navidad recibimos nuestra tercera carta:
“¡Hola, mis queridos hijos y amada mujercita!
¡Feliz año nuevo y feliz Navidad para ti! Que Dios nos ayude a todos a derrotar a los fascistas lo antes posible. De lo contrario, todos somos khan.
¡Querida Marusya! Mi corazón se hizo pedazos cuando leí tu carta con el mensaje de que mis hermanos Alexei y Dmitry habían muerto, y mi madre, incapaz de soportar el dolor, murió. El Reino de los Cielos para todos ellos. Quizás sea cierto cuando dicen que Dios se lleva lo mejor, lo joven y lo bello. Bueno, ya sabes, siempre estuve orgulloso de tener un hermano tan guapo y querido, Alexei. Es una pena que nadie sepa dónde están enterrados él y Dima.
¡Cuánto dolor y desgracia trae la guerra a la gente! Por nuestros amados hermanos, por nuestros amigos muertos y por la muerte de mi madre, Vasil Petrovich y yo juramos vengarnos de los reptiles fascistas. Los venceremos sin escatimarnos. No te preocupes por mí: estoy viva, bien, bien alimentada, vestida, calzada. Y te aseguro, Marusya, que cumplo con mi deber para con mis compañeros del pueblo y mis hijos como debe ser. Pero estoy cada vez más asustado por ti.¿Cómo te las arreglas solo allí con niños tan pequeños? Cómo me gustaría transferirle parte de mi fuerza y tomar parte de sus preocupaciones y preocupaciones sobre mí …"
Después del Año Nuevo, mi padre enviaba cartas a casa a menudo, tan pronto como la situación de primera línea lo permitía. Todos sus "triángulos" escritos a lápiz están intactos. Después de 68 años de almacenamiento y lectura repetida, algunas de las líneas, especialmente en los pliegues, son difíciles de distinguir. También están aquellos en los que se fue la punta negra negrita de la tinta del censor militar o simplemente no perdieron el tiempo: no importa cuánto apreciamos su noticia en la familia, varias cartas escritas en papel de seda se han deteriorado por completo o se han desvanecido.
Pero ya en abril de 1942, mi padre anunció que rara vez llegarían cartas suyas, porque:
“… Rompimos las defensas enemigas y pasamos a la ofensiva. No hemos dormido en cuatro noches, todo el tiempo conduciendo los Fritzes hacia el oeste. Date prisa para destruir a este bastardo fascista y volver a casa. ¿Pero volveremos? La muerte nos roza todos los días y horas, quién sabe, tal vez esté escribiendo por última vez.
La guerra, Maroussia, es un trabajo inhumanamente duro. Es difícil contar cuántas trincheras, trincheras, refugios y tumbas hemos cavado ya. Cuántas fortificaciones han hecho nuestras manos. ¡Y quién puede contar cuántos pesos llevaban en su joroba! ¿Y de dónde viene la fuerza de nuestro hermano? Si me vieras ahora, no me reconocerías. Perdí tanto peso que todo se volvió genial para mí. Sueño con afeitarme y lavarme, pero la situación no me lo permite: no hay paz ni de noche ni de día. No se puede contar todo lo que he experimentado durante este tiempo … Eso es todo. Voy a la batalla. Bésame a mis hijos y cuídalos. Cuánto me alegraría verte aunque fuera una hora.
Enviaré esta carta después del final de la pelea. Si lo entiendes, entonces estoy vivo y coleando. Pero puede pasar cualquier cosa.
Adiós, queridos míos.
Y luego llegó la penúltima carta, fechada el 15 de mayo de 1942. Está lleno de angustia y pensamientos pesados sobre la próxima batalla. Realmente quería seguir con vida. Pero el corazón, obviamente, tuvo una premonición de crueldad:
“… Hace frío y humedad aquí ahora. A su alrededor hay pantanos y bosques, en los que en algunos lugares todavía hay nieve. Todos los días, o incluso una hora, se escuchan explosiones de bombas, proyectiles y minas. Las batallas son tenaces y feroces. Después de la ofensiva recientemente emprendida por las tropas de los frentes de Leningrado y Volkhov, los nazis opusieron una fuerte resistencia y, por tanto, desde finales de abril pasamos a la defensiva. Quedamos siete después de la batalla de ayer. Pero todavía nos aferramos a la defensa. Por la noche llegaron refuerzos. Para mañana, según la inteligencia, los nazis se están preparando intensamente para la batalla. Por lo tanto, si sigo con vida mañana, viviré mucho para pesar de todas las muertes. Mientras tanto, nunca me ha alcanzado una bala alemana. ¿Quién sabe si me pasará por alto mañana?"
Para nosotros, estas no fueron las últimas palabras de nuestro padre. A fines de junio de 1942, mi madre recibió dos cartas a la vez en un sobre grueso: una de un vecino del pueblo y un amigo del padre V. P. Chikov, con quien el destino no lo había separado desde la infancia, la muerte. Aquí están los dos:
“¡Saludos del Ejército Rojo activo de V. P. Chikov!
Maria Tikhonovna, aunque es difícil para mí, quiero contarte sobre la muerte de mi amigo y tu esposo Matthew.
Fue así: el 16 de mayo, temprano en la mañana, se distribuyó la orden "¡A la batalla!". Bueno, zumbó. Los nuestros los golpearon con morteros y artillería de largo alcance, y entonces, de la nada, apareció la aviación fascista y comenzó a bombardearnos con bombas. Arrancaron la tierra y el bosque en el que nos refugiamos. Después de 10 minutos, terminó el bombardeo. Yo, limpiándome la cara salpicada de barro, me asomé a la trinchera y grité: "Matvey, ¿dónde estás?". Sin escuchar respuesta, me levanté y fui a buscar a mi querido amigo … Vi a Matvey, arrojado por la onda expansiva, yaciendo inmóvil sobre los arbustos junto al cráter de la bomba en los arbustos. Me acerco a él, le digo algo, y me mira y se queda en silencio, solo hay una sorpresa congelada en sus ojos …
… Recogimos sus restos, lo envolvimos en una gabardina y, junto con otros soldados muertos, lo enterramos en el cráter de una bomba, no lejos del pueblo de Zenino. Como amigo cercano suyo, hice todo como debía ser, de una manera cristiana. Puso la tumba con césped, colocó una cruz de madera ortodoxa y disparamos una ráfaga de ametralladoras …"
Esa pelea fue la última para Vasily Petrovich. Esto fue evidenciado más tarde por una tira de papel amarillo y angosta del funeral, traída a sus padres un poco más tarde que el sobre grueso que fue enviado a mi madre. En él, como se informó anteriormente, había dos cartas: una de V. P. Chikov, cuyo contenido ya se ha dado, y la otra, escrita de la mano de mi padre, era su mensaje póstumo:
“¡Mis queridos hijos, Valera y Vova!
Cuando crezcas, lee esta carta. Lo escribo en primera línea en un momento en el que siento que podría ser la última vez. Si no vuelvo a casa, entonces ustedes, mis amados hijos, no tendrán que sonrojarse por su papá, pueden decir con valentía y orgullo a sus amigos: “Nuestro padre murió en la guerra, fiel a su juramento ya la Patria”. Recuerda que en una batalla mortal con los nazis, gané tu derecho a la vida con mi sangre.
Y dado que la guerra llegará a su fin tarde o temprano, estoy seguro de que la paz será larga para ustedes. Realmente quiero que amen y escuchen siempre a Madre. Escribí esta palabra con mayúscula y quiero que la escribas así. Mamá te enseñará a amar la tierra, el trabajo, la gente. Amar de la forma en que lo amaba todo.
Y una cosa más: no importa cómo resulte tu vida, mantente siempre unidos, amigable y firmemente. En memoria mía, estudia bien en la escuela, sé puro de alma, valiente y fuerte. Y que tengas una vida pacífica y un destino más feliz.
Pero si, Dios no lo quiera, las negras nubes de la guerra comienzan a espesarse de nuevo, entonces me gustaría mucho que fueran dignos de su padre, que se convirtieran en buenos defensores de la Patria.
No llores, Marusya, por mí. Significa que es tan grato a Dios que doy mi vida por nuestra tierra rusa, por su liberación de los bastardos fascistas, para que ustedes, mis parientes, permanezcan vivos y libres y que recuerden siempre a los que defendieron nuestra Patria. La única lástima es que luché un poco, solo 220 días. Adiós, mis amados hijos, mi querida mujercita y mis propias hermanas.
Te beso fuerte Su padre, esposo y hermano Chikov M. M.
14 de mayo de 1942.
Y luego vino el funeral, que decía lacónicamente: “Su esposo, Matvey Maksimovich Chikov, fiel al juramento militar, habiendo mostrado heroísmo y coraje en la batalla por la Patria socialista, fue asesinado el 16 de mayo de 1942. Fue enterrado cerca del pueblo. Zenino.
Comandante de la unidad militar 6010 Machulka.
Ml. instructor político Borodenkin.
Sin embargo, mi madre esperó y esperó a su padre, salió a la puerta y miró el camino durante mucho tiempo. Y siempre con una bufanda negra y una chaqueta negra. Desde entonces hasta el día de hoy, mamá no conocía otra ropa que la negra. A los 22 años, habiendo quedado viuda, no se quejó ni una sola vez de la vida, se mantuvo fiel a la persona a la que consideraba la mejor del mundo. Y desde hace muchas décadas, cada vez que vengo a mi Dedilovo natal, escucho su voz tranquila: "Si supieras cómo era tu padre …"
